di: Abdel Latif Moubarak…
Egitto In un angolo spietato del famoso quartiere di Belleville a Parigi—dove gli odori di sudore e spezie si intrecciavano al trambusto dei passanti—la notte aveva steso il suo pesante sipario. Mostafa sedeva sul ciglio del marciapiede, avvolto in un vecchio mantello che poco poteva contro il gelo pungente dell’inverno, ma che celava ciò che restava dell’orgoglio di un uomo sconfitto dal tempo, ma mai privato della sua dignità. Mostafa non era un mendicante nel senso convenzionale; tendeva il palmo per raccogliere dalla vita i resti di un calore umano, praticando l’elemosina come un rito filosofico con cui mettere a nudo la crudeltà delle città moderne. All’improvviso, un grido soffocato squarciò il silenzio del vicolo buio, seguito da un trambusto e da un calpestìo di passi affrettati. Nelle sue vene si riaccese la brace dell’antica cavalleria egiziana—un coraggio nativo che gli anni d’esilio e la durezza dell’asfalto non avevano seppellito. Si alzò con un’agilità inaspettata per la sua età e per il suo corpo affaticato, seguendo il suono tra i vicoli stretti che trasudavano umidità e abbandono. Sotto la luce tremolante e quasi spenta di un lampione, vide una giovane ragazza francese accerchiata da braccia estranee e volti senza nome. Cercava di liberarsi e di chiedere aiuto, mentre uno degli aggressori tentava di bloccarla e di chiuderle la bocca. Mostafa non pensò alla propria debolezza, né ai manganelli della polizia che avrebbero potuto colpirlo. Lanzò invece un ruggito possente che fece tremare le mura del vicolo deserto—una voce attinta dal frastuono dei quartieri del Cairo e dalla fiera maestosità del Nilo. Si lanciò in avanti, brandendo il suo vecchio bastone di legno. Colpì il suolo ripetutamente, generando un’eco terrificante nell’oscurità e sfruttando l’effetto sorpresa e l’ansia della notte. Gli aggressori, credendo di trovarsi di fronte a una guardia o a un pazzo che non temeva la morte, indietreggiarono. In quel momento decisivo, Mostafa urlò nel suo francese incerto: “Allontanatevi da lei, vigliacchi!”, e si scagliò con coraggio per sferrare un duro colpo sulla mano di uno di loro, costringendolo a lasciare la presa. Approfittando del panico che si era impadronito degli assalitori e dell’audacia di quel vecchio sconosciuto, la ragazza corse a rifugiarsi dietro le sue spalle. Mostafa si erse come uno scudo incrollabile tra lei e gli aggressori, con lo sguardo carico di sfida e solennità—come se le montagne dell’Alto Egitto si ergetessero alle sue spalle. Di fronte a tanta inattesa fermezza, i malintenzionati si diedero a una fuga precipitosa nel labirinto dei vicoli, temendo che il trambusto attirasse l’attenzione dei passanti o delle pattuglie di polizia. Mostafa si voltò verso la ragazza, che tremava come un uccellino bagnato dalla pioggia, travolta dal terrore e dallo sconcerto. Si accasciò a terra piangendo dirotto. Mostafa si inginocchiò accanto a lei con un’affettuosa tenerezza paterna. Dalla tasca del suo cappotto liso estrasse una sciarpetta di cotone pulita che conservava, e la posò delicatamente sulle sue spalle tremanti. Non disse una parola; la calura e l’empatia nei suoi occhi superavano ogni lingua della terra. Dalla borsa, la ragazza estrasse una mazzetta di banconote e gliela tese con immensa gratitudine, con le lacrime che precedevano le parole. Mostafa guardò il denaro, poi sorrise con sottile amarezza e scosse la testa. Estrasse dalla tasca un piccolo taccuino e una penna a sfera, scrivendo su un foglio in un’elegante calligrafia araba, aggiungendo subito sotto una semplice traduzione in francese: “La nobiltà d’animo non si compra e non si vende, e la dignità umana vale più di tutti i tesori della terra.” La ragazza strinse il foglio tra le mani, guardandolo con meraviglia e profonda devozione. Si asciugò le lacrime e baciò la fronte dell’anziano sconosciuto di Parigi—l’uomo che aveva preservato il suo corpo dall’offesa e risollevato la sua anima con la propria incrollabile dignità. La giovane si allontanò nella notte con passi sicuri, mentre Mostafa tornò alla sua panchina di legno sotto il ponte Mirabeau. Appoggiò la testa all’indietro e guardò le acque della Senna scintillare sotto le fredde luci di Parigi. Sapeva che questa notte avrebbe dormito a stomaco vuoto, ma la sua anima era ricolma di una sazietà che i ricchi di questa città non avrebbero mai conosciuto.
